Ach, müde Welt,
wie stinkst du aus deinem verspotteten Bauch!
Vernarrst dich über das Grauen nicht abgeschickter Liebesbriefe?
Der Totenschädel flüchtet vor der Strafe;
niemand schenkt ihm Mitleid.
Feuer ergreift ausklimmende Wut
und gebiert die Missgeburt
des fruchtlosen Baums,
welcher im Grimm gefallener Engel
zum Werkzeug des kreisenden Hasses
sein Erbe ausschüttet.
Wir rauschen im Wind
verspielt durch das Reich der Sanftmut
und erproben uns selbst zu entfalten.
Wir trinken den bittren Wein
des nackten Hohns,
gegenüber unseren Schwächen,
die sich angesammelt haben,
seitdem wir uns unnötig selbst verschenkt hatten.
Wie krallende Nägel
durchfurchst du verachtende Herzen,
und verhüllst dadurch gleichzeitig
die uralte Sünde.