Herzen, die brechen wie Schlüssel, die keine Türe öffnen.
Wasser in Grachten, um über Umwege ins offene Meer zu fließen.
Blauschlafende Lilien, traurige Weiden,
alte Kirchen, wo Prostituierte und Meerleute weinen.
Mond, falte mir ein Geisterschloss,
Vermeerlicht, halte meine Hand.
Ich tanze träumend im Rijks,
wie ein Kind über den goldenen Sand.
Fahrräder balancieren wie verrückte Ameisen
auf Brücken und schmalen Gassen.
Die Artisten dieser Stadt,
wo laute Prediger in Glockenspielen verblassen.
Der Plattenladenbesitzer erzählt das Ende von Herman Brood.
Wenn er am Hilton vorbeifährt, denke er an ihn.
Im ungeheizten Zimmer denke ich an die eigene Sterblichkeit.
Doch ich weiß nicht, wie. Nicht wann. Vielleicht
wird meine Seele dann zum Punkt -
Wie in Kusamas Unendlichkeit.