Die Standpauke hüpft von einer Zehe auf die andere.
„Wer schlägt da so unkultiviert auf meine empfindliche Blattform?“
„Rostnasen plündern unerlaubt meinen Stoff,
ohne dem ich kein Buchstaberl auf die Reihe kriege.“
Was da an meine Seele kratzt, ist purer Zündstoff!
Krähenfutter im weitesten Sinn.
Radarflüchtlinge rennen bis Flensburg.
Dort werden sie mit strafenden Blicken entsorgt.
Wer hat denn schon Schlüsselfertigen Beipack im Getto?
Jeder zieht am eigenen Faden und setzt doch Müllsäcke in Brand.
Wo bleibt da der versöhnliche gesunde Verstand.
