Das kindliche Gesicht, die dünnen Arme,
das feine Mädchenherz aus Porzellan
der frühen Song. Und wie die Blicke ziehen:
als wäre Wind, ja Sturm, ihr Meisterwerk.
Komm, doch nicht nahe, spricht das scheue Tief:
sieh, höre, aber atme nicht so aus;
ich mag dich, doch ich bin aus feinstem Glas.
Zu allem Überfluss in kleinen zarten Händen
hält sie die Violine, die sie spielt,
um zu berühren, was die Haut nicht kann.
Komm nicht zu nah, Glassplitter töten dich.
