HERBSTBLUES

HERBSTBLUES

Nun kommt der Herbst

mit seinen Herbstgedichten

vom Scheiden , Aufgeben

Verzichten ...

Des Sommers Lyrik

ist verklungen:

die Sommersongs

sind ausgesungen

Sie zeugten von

des Sommers Pracht

und von der Sonne

Glanz und Macht

Zuvor gings

- schwer gemütslyrisch -

um manche holde

Maiennacht ...

...die herrlich war

und wunderbar

als du und ich

noch verliebt war

und Silberwölkchen

zogen hoppelnden

Schäflein gleich

softig flauschig weich

vorbei am lieben Mond

im sanften Zephyrwind

Ich spielt für dich

auf der lyrischen Schalmei

du mein verflossenes

liebes Kind,

die wir beide nun

nicht mehr

Schäferin

und nicht mehr

Schäfer sind

Springtime

and Balztime

and Waltztime

sind schon lang

vorbei ...

Ich ging dir

seit dem Mai

und den Sommer über

noch heftig unter den Rock

und machte dir den Faun,

sogar den Ziegenbock

Dein Schäfer wurd im Herbst

jedoch zum drögen trägen Schläfer

und schläft sogar

in deinem nackten Beisein ein ...

... und hält sich lieber

an den Wein ...

Aus Sommerlust

wurde Herbstfrust

Ich vegetiere nun allein

und werde wieder einsam sein

und werde,

wenn der Winter kommt,

so manche

Bluestext - Lyrik schreiben

von der Vergeblichkeit

und vom Verzicht

und vom Herzensschmerz

und vom Seelenleid

und von der Einsamkeit:

alles abgedroschen

stereotyp

doch man nimmt es vorlieb

und schätzt das Klischee

schon seit eh und je ...

Erschlafft sind deine Lippen

und welk sind deine Titten

verloren Kraft und Saft

so wie das braune Laub

und wurden

des Lebensherbstes Raub ...

Der Herrenreiter Herbst

er gibt der Zeit

und auch dem Wind

die Sporen

und öffnet in kahlen

zugigen Korridoren

die Türen zur Vergänglichkeit

und in den toten Räume

die Fenster hin zur Entropie

mit der Aussicht ins Nihil

am Horizont der Zeit

und es weht

durch alle Gänge

ewiglich nur noch

der Wind

auch wenn wir beide

nicht mehr sind

nicht mehr ich

nicht mehr du,

blöde Kuh:

du

mein geliebtes,

liebes Kind

Die Sporen gab ich dir, oh Stute

und trieb dich an mit meiner Rute

Nun ists zwar noch

als ob auf uns ein bisschen Sonne

schiene:

die altweiberliche

Verzeih,

wenn ich das nicht

beweine

weils mich läßt kalt

denn du wirkst alt

Des Spätherbsts Sonne scheint

doch nur noch zum Scheine

Ich lös mein Herz

von deiner laschen Leine

Doch es springt nicht hinaus

ins grüne Weite

denn dort ist`s ebenfalls

nur öd und kalt

im langweiligen Lebenswald

einer konformen Monokultur

voller Alltäglichkeiten nur

so frostig und so grau

und schwarz und braun ...

Mal schaun, mal schaun,

mal schaun:

wie sich die Koloratur der Natur

durch den Mahler Herbst

gestaltet , wenn er großzügig kleckst

und pinselt mit seiner kitschigen

Palette und seines Amtes waltet

an einem blauen goldenen

dunstigen Tag

wie ihn

der Herbstdichter so mag:

Das ist ein Herbsttag

wie ich keinen sah

Die Blätter fallen wie von weit

als welkten in den blauen Himmeln

goldene Gärten

Oh Herr , befiehl

den letzten Früchten voll zu sein:

Gib ihnen noch zwei südlichere Tage,
dränge sie zur Vollendung hin und jage
die letzte Süße in den schweren Wein.

Gewaltig endet so das Jahr
Mit goldnem Wein und Frucht der Gärten

Rund schweigen Wälder wunderbar
Und sind des Einsamen Gefährten.

Doch fahles Laub erzittert,
Es fallen die Blätter herab;

Ach, alles was hold und lieblich,
Verwelkt und sinkt ins Grab.

Die Gipfel des Waldes umflimmert
ein schmerzlicher Sonnenschein:

Das mögen die letzten Küsse
des scheidenden Sommers sein.

Und eine letzte Rosenblüte

nämlich du

sich dort im Garten hat verirrt

ganz hinten am Spalier

ältlich, altrosa, altbacken

alt

Mir ist kalt

Ich sitz davor

und trinke Bier

Seh ich sie an

so hab ich dich vor Augen

und mir ists klamm und nicht

allein ums Herz herum

nein , sogar ums Gemächte

als ob die kühle Luft

es nun zum Schrumpfen brächte

Das Feuer des Herbstes

es vergloste

und brannte einst

als Sommerfeuer

hell und hoch

noch

Doch wird nur

kalte Asche sein

im Winter

wenn andere Leute

zeugen in der Stube

Kinder

und kopulieren

um nicht zu frieren

Ich aber werde pflegen

meine seelischen Narben

und kontaktlos sozial darben

und bleibe einsam und allein

wartend auf den Lenz,

den frivolen Stenz

dieses geile Schwein

auf daß er mir

den Fiedelbogen strafft

und gibt mir wieder

Kraft und Saft

für meine Verse

und Gesänge

und mirs

gemütslyrisch gelänge

die Tussiherzen

zu begeistern

und mein

Gefühlsleben

zu meistern

Wie ein beim Bader

eingeseiftes Clownsgesichte

schaut mich aus meinem Glas

der Bierschaum höhnisch an

und meint :

Du bist

ein armer dummer

Macho - Schmerzensmann

du infantiles Bürschlein klein

der nicht

erwachsen werden kann

Biologisch bin ichs längst ...

und bald

hat sie erfüllt sich dann

meine Lebenszeit

Noch ist es nicht so weit

Doch es kommt nun

meine Winterzeit

Noch bläst der Herbst

den Autumn- blues

voller Melancholie

und er zwingt

meine Stimmung in die Knie

Soll ich

in die Provence ausreißen

und mich erholen

in Toulouse ?

Es würde mir ergehen

wie Van Gogh

in Arles mit Gauguin

Es wäre kontraproduktiv

und hätte keinen Sinn

und ich käme zurück

und hätte nur ein Ohr

statt zwei

das andere

verrottet im Bordell

und meine

geistige Gesundheit

wär entzwei

und alles ginge

den Bach runter

recht schnell

und ich wär bald

im Irrenhaus

und käme nicht wieder

heraus

auch wenn die Kacheln

ich ihnen dort schisse

täglich voll

man würde mich

erkär`n für irr und toll

und einsperrn und behalten

und würde mich sedieren

und ich müßte parieren ...

Stattdessen frag ich mich

oft täglich

und leide dabei

manchmal

auch unsäglich:

Wo ist sie ?

was macht sie ?

Und übe mich

in Onanie

Bald gibts

das „ Winteroratorium “

Ich hoff,

es wird kein Moratorium

es klänge nur läppisch

und dumm

Ich will stattdessen

die Bachschen Fugen

als klirrende Eiskaskaden:

klar und kalt

denn dieser Classic - Jazz

löst auf das blöde Wir-Gefühl

und den

Lemming- Zusammenhalt

den sie besingen

diese Freudenoden

und gehen mir damit

auf meine Hoden :

Götterfunken

freudetrunken

Herzenstochter

blauäugig und arkadisch

und naiv und dumm ...

aus Elysium

„ Warte nur ...“

sage ich mir

- und nehme

angesichts der Krüppelrose

dort vor dem Spalier

noch einen kräftigen Schluck

Bier -

„ ... balde , bald

wird dies dein letzter

Winter sein...“

und schrieb`s noch

in mein Herbst- Gedicht

so wie`s mir aus dem

Herzen spricht:

„ Dieser

welke Abglanz von ihr.

der letzten angefaulten

Spalierrose

die da fröstelt

im kalten Sonnenschein -

ohne jeden lyrischen Glanz

ohne Einfluß auf den Schwanz

schien mir

nicht ins Herz hinein“

Und ich hab

„ aufs Gefühl “

verzichtet

nur noch

prosaisch gedichtet

oft grausam und gemein

Doch es ist besser so !

Auch wenn es klingt

brutal und roh ...

Es sollte

zu jeder Jahreszeit

sich so ergeben

Es würde

die literarische Qualität

auf jeden Fall beträchtlich

heben !