Ich war vernachlässigt.
Mit blutigen Händen in meinem Körper.
Mit Kugeln haben sie auf mich geschossen.
Reime und Zeilen voll Schmerzen haben sie sich angeschaut,
in gelogenen Spiegeln.
Meine Kunst, mein Schreiben verleugnet,
mir nicht geglaubt.
Mit den Fingern habe ich es in mein Leben eingeordnet,
weil mein Verstand seit der Kindheit als Geisel gefangen wurde.
Statt Licht sah ich Dunkelheit.
Statt Lachen fühlte ich Schmerzen.
Nur einmal habe ich mich verliebt,
jenseits des Todes.
Jetzt bin ich die Poetin
des zerrissenen Herbstes
