Die sie mir stampfen ins Ohr – Worte, wenn ich trete durch die Tür, erschlafft vom Gebräu ihrer Reden, Worten greinender Fülle.
Wer lehrt mich vergessen den Singsang des Bussards im Schlaf, die schwemmende Schleife, die der Fluss nimmt durch die Stadt, das Haus, in dem ich wohne, das Klopfen des Blutes in den Pulsen, die Farben der Wildrosen.
Als ich mich an das Glück gewöhnt hatte – Glück nannten sie es, Glück -, als ich endlich glaubte, nun blühten die Rosen dornenlos in den Gärten der Vorstädte, da blieb mir ein Rest, nichts als dieser goldene Rest Schweigen.
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