Guck ich heuer spät ums Eck,
fragt der Mensch gleich wo ich steck -
unterstellt der Wicht mir Sachen,
spricht, ich soll kein Heck-Meck machen,
sondern ruck-zuck mich ihm zeigen.
Ja, der Mensch ist darin eigen!
Mensch in Hose, Mensch im Rock,
Krokus, Veilchen, Rosenstock,
alle haben auf mich Bock!
Bin zu wenig ich auf zack,
um den alten Winter-Sack,
der mit Frostes Knack zu drücken
uns vermag, zu überbrücken?
Sieben Tage, sieben Clock,
jag das Wrack ich schon um Block.
Und was hör ich von dem Böck?
Nur ein jeckes „Nöck, Nöck, Nöck!“
Fort von meiner kecken Bühne!
Ruf ich, wenn ich Hecken grüne,
doch der Recke macht sich dick -
pfeift mir Tiefdruck ins Genick.
Bin gespannt wie lang der Brocken
noch gedenkt um Zeit zu zocken.
