Grad tat die Funzel als ob sie schliefe -
nun sucht sie uns wieder heim.
Die Falten der Alten gewinnen an Tiefe,
in jeder Runzel der Endlichkeit Keim.
Es drücken die Rücken
in Richtung Erde -
komm, Himmel, werde doch nass!
Wir spazieren hier zwar aus freien Stücken,
doch macht jeder Schritt wenig Spaß.
Wir sollen uns regen, doch in der Hitze? -
[das hinterlässt seine Spur]
Die Sonne knallt wie eine Haubitze -
Wir warten auf Regen, Donner und Blitze
und Ende dieser Tortour.