Wochen. Ende.
Der Sonntag hatte eine fahle Farbe.
Sie blätterte den Tag lang gar nicht ab.
Die Hose war wie’s T-Shirt viel zu knapp.
Ein Falke saß als Zierde auf der Garbe.
Oktobernächte schüttelten die Blätter,
Und Bäume standen lautlos nebenbei.
Den Igel überfuhr zwecks Raserei
Ein Poser nonchalant mit Hubgeschmetter.
Das Fluggeräusch der Fliegerkarawane
Durchschritt das Dreifachglas mit Stiefeln.
Ein Fuchs schlich auf den Fährten seiner Ahne.
Das Grab bedurfte zugewandtes Rupfen;
Die Krume sehnte sich nach Zucht und Riefeln.
Ich stand und schwieg. Dein Wort war Haare Zupfen.
