Die Giftspritze

Martin Geltenlauer war einer, dem die Lästerlust aus den Augen spritzte. Es wäre beschönigend, zu behaupten, er verbreitete eine destruktive Atmosphäre im Kollegium: Martin Geltenlauer war eine destruktive Atmosphäre. Ich nannte ihn bei mir Giftspritze. Geifernd lag er auf der Lauer, auf der Suche nach einem Menschen, mit dem er sich in seinem Unmut und seiner Missgunst verbünden könnte, gegen jemanden. Er war, so schien mir, unfähig, eine menschliche Beziehung einzugehen, die nicht in seinem Bedürfnis nach negativer Aufmerksamkeit gründete und Aufmerksamkeit brauchte er. Dringend. Wenn Martin Geltenlauer für dieselbe Schicht eingeteilt war wie ich, beschränkte ich meine Gespräche mit ihm auf die pragmatisch notwendigen Inhalte. Seine Giftblitze ließ ich an mir abprallen, als hätte ich sie nicht bemerkt, seinen Versuchen, an mich hin- und in mich hineinzulästern, begegnete ich mit einem sturen Achselzucken. Lästern war seine Art des Schleimens. Dass ich ihm die Bestätigung verweigerte, nahm er mir übel. Sich im Ressentiment mit den Einen gegen die Anderen zu verbünden, war offenbar die einzige ihm zur Verfügung stehende Art und Weise, sich gesehen und gemocht zu fühlen. Er war eine tragische Gestalt, er tat mir leid, aber ich stand nicht zur Verfügung, seine Bedürfnisse zu erfüllen.

Martin Geltenlauer und ich kamen aus derselben Region, aus nahegelegen Städten. Er sprach den Dialekt, der mich in meiner Kindheit umgeben hatte, auch wenn wir ihn in der Familie nicht sprachen, ich hatte ihn schon seit vielen Jahren nicht mehr gehört. Die Vertrautheit mit seiner Sprache war mir ein besonderer Graus. Selbstverständlich war Martin Geltenlauer, nicht als Graus aus dem Körper seiner Mutter gekrochen, die tragische Gestalt, zu der er im mittleren Alter geronnen war, war das Ergebnis einer tragischen Geschichte.

Martin Geltenlauer war ein Nachzügler, das jüngste von vier Kindern. Jedes Kind hatte einen anderen Vater. Seine älteren Geschwister waren die Sprößlinge US-amerikanischer Soldaten, die längst abgereist waren, sein eigener Vater war Deutscher, aber verheiratet, er hatte sich für Martin Geltenlauers Mutter nicht länger interessiert als ein paar Stunden in einer einzigen Nacht. Der dabei entstandene Sohn existierte nicht für ihn. Die Geltenlauer Mutter dämmerte tagsüber vor dem Fernseher, die Nächte vertanzte sie in der Ami-Disko. Die Kinder waren auf sich allein gestellt. Martin Geltenlauer war Luft für seine Eltern. Als Nichtanwesender kauerte er vor dem Fernseher, nie ganz sicher, ob die Mutter noch lebte. Wenn er ihren Atem nicht mehr hörte, versuchte er sie zu wecken und wurde unwirsch weggewischt wie eine Fliege. Aber immerhin war er mal kurz dagewesen. Als Störer zwar, aber sichtbar.

Martin Geltenlauer fürchtete sich allein. Und er langweilte sich. Als seine ältere Schwester Sabine in die Pubertät kam, nahm sie den Sechsjährigen abends zu den Treffen mit ihren Freunden. Jugendliche, die sich ihre ersten billigen Räusche in einer Ecke im Park antranken, rauchten, knutschten und über die enge Welt der Erwachsenen herzogen und mittendrin hatte Martin Geltenlauer seine ersten Auftritte als Läster-Clown. Er strengte sich gewaltig an, um die Großen zum Lachen zu bringen, je gemeiner desto mehr Applaus. Das war so ähnlich wie Liebe. In die Schule kam Martin Geltenlauer ungewaschen und zu spät, hampelte auf dem Stuhl herum und rief ständig dazwischen, jeder verärgerte Lehrerblick war ein Beweis dafür, dass es ihn gab. Erst als er zwölf Jahre alt war, wurde das Jugendamt auf den Schatten, den er Mutter nannte, aufmerksam. Er kam zu einer Pflegefamilie.

Mit fünfzehn Jahren suchte er die Nummer des unbekannten Vaters aus dem Telefonbuch und rief an. Er stellte fest, dass er noch eine Schwester hatte, die von seiner Existenz nichts wusste. Aber sie war freundlich. Wollte ihn kennenlernen. Bis der Vater ihr den Hörer aus der Hand riss, und Martin eisig zu verstehen gab, dass er nichts mit ihm zu tun haben wolle. Als Martin Geltenlauer volljährig wurde, verklagte er diesen Geist von einem Vater auf vorzeitige Auszahlung des ihm rechtlich zustehenden Erbteils. Es ging ihm nicht ums Geld, nicht mal ums Recht. Er wollte einen Existenzbeweis. Und Rache.

So leid tat mir Martin Geltenlauer. Die Giftspritze. Der Graus. Diese einzige destruktive Atmosphäre. Die tragische Gestalt. Ich sah immer den kleinen Jungen, der um die Gunst der saufenden Teenager buhlt, ein wild einsames, trauriges Rumpelstilzchen. Ich hatte ihm nichts zu geben. Er war nur frohzumachen, indem er andere in seinen Abgrund zog.

Nach einem Jahr wurde Martin Geltenlauer gekündigt, nachdem er einen jüngeren Vorgesetzten, der als Sohn persischer Intellektueller in Deutschland geboren war,  als krummnasigen, stinkenden Kameltreiber bezeichnete. Der Träger hatte eine Null-Toleranz-Policy im Hinblick auf derartige Äußerungen. Die destruktive Atmosphäre nahm ein Ende. Und ging anderswo weiter.