Der Winter ist zurück, dabei nieste ich schon von den Haselpollen
und verlief mich in tödlichen Paradiesen.
Heißt es eigentlich AI? Oder IA?
Erinnerst du dich an das Eselchen aus Wachs,
das mit ihr, der noch Stillenden, nach Ägypten floh?
O diese Lücke in meinem Dasein, gerissen durch das Sterben
einer Stillenden, der die Flucht versagt blieb,
dies furchtbar röhrende Kotzen war alles,
was die verdammten Chemos bewirkten.
Lass ihn hereinfallen, den klugen und leidgeprüften Schatten,
dass er sich lege wie ein seidener Schleier
über das zuckende Herz.
Ich erinnere mich, wie ich, vorm Bett kniend,
das Buch lag vor mir auf der Wolldecke,
den ersten Karl May las, ich glaube, es war
Im Lande des Mahdi Band II, Selma schüttelte den Kopf:
Wie bist du nur an diesen Schund geraten?
Und aus der Veranda erscholl
der schwarze Bass von Gottlob Frick mit
Sie hat mich nie geliebt, nein ihr Herz ist kalt,
mein Sohn ist nicht mein Sohn, denn
mein Bruder kam mir zuvor, er ist zwar schwul
aber auch Schwule können Kinder zeugen, und Selma
war erfolgreicher als die Frau des Potiphar,
hat bestimmt gedacht, sie könne ihn heilen ...
Zölle, Zölle, Zölle sind doch nur ein Gewölle,
die Stille Hilfe gibt es sie noch? Die uns
die Demokratie lehrten, werden sie verraten,
prophezeite der Handlungsreisende in Lierenfeld,
als er zwölf Ankerkassen ans Wellenbad verkauft hatte,
er schwärmte von Louisiana, wo er aufwuchs,
und von Pia, die ihn als die zerbrechliche Blanche
entzückt hatte in A Streetcar Named Desire –
war sie als Mädchen nicht in Lederhosen
auf die Akazie hinterm Haus gekraxelt? Sie hatte von da
geherrscht, wie heute sie, die vernichtete Stillende,
ihren Mantel, blau mit eingestickten
Schmetterlingen, wirft über uns alle.