der morgen ohne katatstrophen
keine katastrophen
die das frühe licht säumen
das den verlassenen tennisplatz malt
auf dessen roten ascheplatz
ein kleines birkenwäldchen wuchert
und in dessen blättern
die vielen tauben gurren
nur stille wie morgenstille
mit den wenigen geräuschen
die fast nicht sind und stumm
nur der gedanke dass papa und
billie holiday und jürgen und juliane
und jeffrey tot sind und
mein kleiner hund von neunzehnhundertdreiundsiebzig
und im moment nichts ist
was bleibt ohne ungewissem