Wie aus einem langen Alptraum
wachet das Bewusstsein auf:
noch fühlt sich die Welt real an;
Schicht für Schicht luzide drauf
legt sich „Nur-ein-Traum“-Erkenntnis.
Die Ereignisse und Rollen
sind wie ein bizarres Spiel;
Selbstverständliches befremdet,
krass verwundert, dass so viel
all das Nichts hat mir bedeutet.
Windhauch ist kein Weckerklingeln,
zarte Hand streift durch mein Haar;
Kronen, dicht bewölkter Himmel,
Baumhaus. Unten Schlucht. Ich fahr
licht und lieblich ins Reale.