Im Mai trug er voll Stolzein weißes Blütenkleidauf seinem alten Holz.Des Sommers Frucht hing reichin purpurrotem Glanz.Dann kam der Stürme Zeitmit buntem Blättertanz.Jetzt deckt ihn watteweichder Schnee und wird zur Last.Und diesmal bricht der Ast.
