Wenn jene Trauer mich umschleicht
so wie ein nasser Hund,
der sich das Fell am Teppich streicht,
dann spitz ich meinen Mund.
So wie ein nasser Hund,
der sich von Tropfen lösen will,
spitz ich dann meinen Mund.
Und um mich her ist’s seltsam still.
Wer sich von Tropfen lösen will,
muss einen Teppich haben,
(denn um ihn her ist´s seltsam still)
um sich daran zu laben.
Musst einen Teppich haben.
Ich schaue auf die Veilchendolden,
um mich daran zu laben.
Die Morgensonne färbt sie golden.
Ich schaue auf die Veilchendolden,
wie’n Hund, der übern Teppich streicht.
Die Morgensonne färbt sie golden,
wenn jene Trauer mich umschleicht.
