Wo das Tote viel mehr Leben in sich hat,
als jede Krankheit je gefühlt.
Der Gedanke, welcher nie gedacht, weil es ihn nie gab,
aber trotzdem auf sein Recht besteht, gefühlt zu werden.
Der Berg, der von der Sonne nie geküsst,
aber mit grenzenlosem Neid zum Himmel blickt,
weil dieser keine Sonne kennt.
So läuft der einsame Sammler ohne Gegenstand, der ihn hält,
zum Höchsten, der von seiner Art niemanden kennt,
außer Tausende, die irrtümlicherweise glauben,
niemand zu sein.