Es war schon spät geworden, als wir die Bibliothek betraten. Wie immer war niemand zu sehen. Nur irgendwo zwischen den hohen Regalen musste der Bibliothekar sein. Man hörte gelegentlich ein leises Rascheln, als würde jemand ein Buch wieder an seinen Platz stellen. Gesehen haben wir ihn nie. Wir gingen langsam durch die Gänge. »Wonach suchen wir eigentlich?«, fragte ich. Du bliebst stehen und sahst an den Regalen empor. »Nach gar nichts.« Das war die richtige Antwort. Wer in dieser Bibliothek nach einem bestimmten Buch sucht, findet es selten. Wer aber ohne Absicht umherstreift, entdeckt manchmal ein Buch, das schon seit Jahren auf ihn gewartet hat. Wir bogen in einen schmalen Seitengang ein. Hier war lange niemand gewesen. Auf den Buchrücken lag eine feine Staubschicht. Manche Titel konnte man kaum noch lesen. Du strichst mit der Hand über eines der Bücher. Eine kleine Staubwolke stieg auf. »Siehst du«, sagtest du, »es hat sich nicht verändert.« Ich musste lachen. »Woher willst du das wissen? Wir haben es doch noch gar nicht geöffnet.« »Eben deshalb.« Mehrere Bücher trugen das Wort Teppich im Titel. »Das kann kein Zufall sein«, sagte ich. Du nahmst den ersten Band vorsichtig aus dem Regal. Auf dem Einband stand: Aus den Annalen der Vergleichenden Teppichwissenschaften. Wir setzten uns an den alten Eichentisch am Fenster. Draußen war es inzwischen dunkel geworden. Dann schlugen wir das Buch auf.
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