Du weißt noch nicht, dass bald die Sägen kreischen,
die Krone stutzen werden, Ast um Ast.
Kein Vöglein wird mehr um die Hilfe heischen,
die du mit Schutz und Nahrung oft gegeben hast.
Kein lichter Schatten wird die Wiese schonen,
wenn unbarmherzig Sommersonne sticht;
kein Kirschpfannkuchen uns für lau belohnen,
die Barb'razweige blühen diesmal nicht.
Und wenn du fällst, wird nur die Erde beben,
aus deinem Stamm erklingt kein Schmerzensschrei.
Still enden sechzig Jahre Kirschbaumleben.
Der Häcksler dröhnt.
Es ist vorbei.
