Sie liegt im roten Blut die MeeresbuchtIhr Meeresbusen er steht hoch im BlutDie kalte Bucht aus Eis erstarrt in einem FluchDie Meeresbucht steht rot in ihrem BlutAus ihrem alten Schlachthof unerbittlich rinnt Kadaverwasser trüb von Schwein und RindTorpedos der Versuchsanstalt mit U-Bootenein gelber Rauch quillt giftig aus den Schlotender Backsteinräuchereien. Hering, Bückling, SprottenEin Sarggeschäft mit schaurigen KommodenDer "Schnitters Gang" führt mich zu meinen TotenErgebnis oder vielleicht lang schon Vorboten ?Sie lag in ihrem Blut, die alte MeeresbuchtEs ist vergessen. Doch es blieb ein FluchIhr kaltes, klares Wasser jetzt getrübt. Versuchdas Blut zu stillen, er schlug fehl. Es ist genug(Die Wirklichkeit, die ich sah: eine einzige Metapher)