Ich habe geträumt, dass die Erde platzt. An ihren Rändern, sie bricht auf und das nennt sich dann Ende. Einfach so. Carl träumt meistens.
Meira wühlt mit der Zahnbürste in ihrem Hals herum und hängt über der Kloschüssel, sie würgt, spuckt. Wenn du von schräg unten nur kurz zusehen würdest, könntest du, hurtig den Blick zum Waschbecken im Hintergrund führend, denken, sie würde einfach nur Zähne putzen; über dem Klo. Sie hat zuvor mit einem rotpinken Vibrator am Badezimmerboden masturbiert und Claus, draußen, kippt sein drittes Bier.
Er sitzt auf dieser gestreiften Couch, auf dem riesigen Fleck, den er anfangs für eingetrocknete Kotze gehalten hat; wer weiß. Er konnte nichts riechen.
Ich habe auch geträumt, dass wir, also ich und Meira und Michael, ein paar andere Leute auch noch, es überlebten, als die Erde zersprang. Meine Erinnerung ist ungenau: Vielleicht gibt es auch gar keine Lösung, vielleicht habe ich im Traum kein Bild erhalten, keine Erklärung, vielleicht scheint mir alles deshalb umso schöner: das nackte, herrliche, süße Überleben, wir alle.
And those we don’t speak of know thy colours.
Carl hat wirre Träume; überleben ohne zu zahlen. Er weiß nicht genau, was Meira so am Klo treibt, und er würde es auch nicht verstehen wollen, wenn er eingeweiht würde. In seinem Zimmer hat er um die dreißig ausgediente Computerplatinen zu einer seltsamen Skulptur verschweißt, mit Kabeln und Leitungen und solchem Zeug, er hat sehr unreine Haut und benutzt eine getönte Tagescreme. Die Vorhänge sind zusammengetackert, schwarz in blau.
Mit der Handkamera dreht Michael Amateurpornos, und Meira, mit der er drei Monate zusammen war, arbeitet nicht mehr. Sie war kurzfristig bei einer Bäckerei angestellt gewesen, aber das hatte nicht hingehauen. Sie ist die einzige weiblich Hauptakteurin und manchmal machen sie es zu dritt.
Man weiß die Worte nicht mehr, und die Worte lassen sich nicht mehr verbergen:
Und als ich weinte, hast du mir die Tränen vom Gesicht geleckt.
Meira tastet sich die Brüste ab, in der rechten hat sie vor einigen Tagen einen Knoten entdeckt, sie ist hier keine Unschuld, wimmert sie, sie greift sich an die Schamlippen, sie ist keine Unschuld, auch hier nicht, sie weint.
Nur hier, und sie verwechselt Lunge und Herz, hier bin ich unschuldig, hier sieht keiner hin.
Carl träumt, dass er Michael erschießt, sein Kopf schlägt an der Wand auf. Dann unterhalten sie sich, Michael bekommt die Augen nicht auf von Blut, ein Büschel Haare und Haut hängt von seiner Schädeldecke, Carl erklärt ihm, dass alles analysiert sei.
Er kennt ihn, weiß, was er tut.
Meira liegt annähernd im Kokainkoma und Claus steckt sich den Finger bis in den Hals, um ihr ins Gesicht zu kotzen.
Manchmal zieht Sonne über die Felder und den Stadtrand, und Claus erzählt, wie geil es wäre, in den Himmel zu kommen. Er fährt Rad dabei, oder er wälzt sich verträumt in nach Pfirsich duftender Bettwäsche, in den Himmel, bis ins Universum, das wäre so geil.
Sie erfahren, tags zuvor und neulich, dass Michael von seinem Vater vergewaltigt worden ist, mehrmals, mit drei, mit vier.
In der Küche, verdammt, hier ist gar kein Feuer.
Sie finden Trost, einer am anderen, können einander nicht in den Arm nehmen. Teller klirren, Michael wirft die Trainingsbank um, Meira kreischt, als Claus sie von hinten nimmt.
Er heult, er heult, weiß nicht, wer ihnen das erzählt hat von Paps. Alles was ihm gut tat, jemals gut getan hat, wichtig war, ist verloren.
Lass mich, lass mich hier einfach liegen.
Was soll das, mir hier dämlich beim Schlafen zu zusehen? Macht dich das geil?
In der Wäscherei verkriechen sich Meira und Carl, der aufhört, zu träumen, in einer riesigen Waschtrommel. Sie sperrt ihn ein, sie haben Spaß.
Schließ die Augen.
Warum.
Nur so. Was siehst du?
Sag mir, was du siehst.
