Da war die Nacht gestern und die Frau, die nicht sterben wollte. Und ich wünschte, ich hätte den Schlafsack gehabt. Aber mein Schoß war warm und weich genug für ihren zertrümmerten Kopf. Komatös ist mir. Aber ich halte ihn zusammen mit meiner Hände Liebe. „Das funktioniert schon“, flüsterst du mir zu, „bei dir schon.“ Los rück, mach Platz, von hier aus sehe ich sogar den Schatten auf dem Felsen am Meer und hör die Melodie. Die Gitarre in deiner Hand. Ich betrinke dich mit meinem Leben, während der Sand zwischen unseren Zähnen knirscht. „Staubtrocken hinter der dritten Düne“, meintest du und wir lachen, weil wir so jung sind und weil wir alles haben, vorhaben, ich habe dich vor, ich habe dich auch dahinter, daneben, drauf, drunter und drüber, nur nie satt. Und da steht die Liebe zum siebten Mal im siebten Haus und ich sagte dir schon so oft, es war 1806 , die zwei Bauernkinder, das letzte Mal gesehen im Süsswarenladen oder war es doch auf der Brücke? Egal, denn ich halte auch deinen Kopf in der linken, dein Herz in der rechten, und den Rest fest in freien Ketten, ob da oder dort sind wir woanders und ich schreibe in dich hinein.
