An Sehnen aufgehängt, im Labyrinth aus Nerven,
den Augenblick zum Fenster sacht hinauszuwerfen
am frühen Morgen auf den kaltgepressten Torf,
geronnen wie das Blut im aufgekratzten Schorf,
um seine Messer an der Lage zu verschärfen.
Im Tag sich sinnig zu verstricken, metamorph,
vorsichtig sein: Die Welt ist lediglich ein Dorf.
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