beim Mückenkönig

Wer dachte auf der Fahrt zum See schon an
Dämonen? Dabei tanzten sie vor unseren Augen,
am Horizont in ihren ausgefransten Gewändern,
hoch über Feldern, Wipfeln und Asphalt.

Sie ließen uns den ganzen Nachmittag gewähren
in seinem Reich und täuschten uns sogar mit dem
Bouquet gemähter Gräser und dem Spiel der
Silberfischchen in der untergehenden Sonne.

Ihr letzter Strahl war das Fanal zum Sturm.
Die erste Böe, ein Stoßtrupp aus dem Hinterhalt.
Märtyrer bohrten uns ihre Schwerter in Arm und Bein,
bevor wir sie, im Dämmerlicht erspäht, erschlugen.

Dann brach die Finsternis herein und sie über uns.
In Geschwadern ekstatisch um sich stechender Berserker,
verheerender als ein Pfeilregen. Fliegende Piranhas.
Blutrünstige Ninjas ohne jedes Erbarmen.

Und wir bald ohne Widerstand, hilflos wie eine
aufgeriebene Kohorte im Teutoburger Wald, suchten
unser Heil am Feuer. Eng aneinandergedrängt die
Schilde unserer Rücken. So hielten wir die Stellung

bis zum Morgengrauen. In seinem fahlen Schein sah
man den einen oder anderen Kameraden hingesunken
auf dem Strand. Noch immer drohend stand die Luft.
Dem See entstieg der Odem eines Scheusals. – Endlich

beendete das Quaken eines Froschs die Schlacht.