Goethe und Bukowski

Sie lebten seit einigen Jahren nebeneinander.
Mochten sich nicht.
In der rechten Doppelhaushälfte lebte Charles.
In der linken Johann Wolfgang von…

„Hey du Heimlichpupser“, rief Bukowski eines Tages übern Zaun rüber,
„heute Abend kommen zwei Negerinnen mit Riesenmelonen zu Besuch.
Wie wär`s, Goethelein, du siehst so blass aus. Ich vermute dein Zeug ist
schon flockig geworden in all den Jahren.“

Charles barst vor Lachen.
Goethe errötete und verschwand.


Seit Jahren schwoll der Streit zwischen den Poeten.
Letztes Jahr hatte Charles sich mit Goethes Freunden geprügelt.
Überm Zaun her hatte er Klopstock und Herder beschimpft.
Er war vollständig alkoholisiert gewesen.
Und nannte die zwei verlogene Eiervögel,
Puderhähne, Barockheinis etc.
Klopstock war dann ausgerastet und hatte Charles
Mit einer Oboe mehrfach die Rübe poliert.

Bei Goethe war alles sauber und geordnet.
Der Rasen. Die Anlagen. Der Teich mit Zierfischen.
Die Sonnenuhr. Alles.
Brennesseln wuchsen bei Charles auf der anderen Seite.
Und Ackerschachtelhalm.
Manchmal warf er Ackerschachtelhalmsamen zu Goethe rüber
und grinste, sobald er ihn beim Unkrautjäten beobachten konnte.

Regelmäßig wurde Goethes Sohn von Bukowskis Sohn verdroschen.
Nur so.

Manchmal hatte Goethe illustre Gäste geladen,
mit denen er in der Gartenlaube fachsimpelte.
Walther von der Vogelweide, Justinus Kerner und Heidi.
Dann machte Charles Bukowski sich den Spaß,
stellte sich auf eine halbhohe Leiter
auf der seinen Seite des Zaunes und pullerte
im hohen Bogen in Goethes Zierfischteich hinein.

Das alles ging Jahre lang so.
Goethe bekam graue Haare.
Bukowski einen Bauch.

Im Sommer letzten Jahres endete die gemeinsame Geschichte.
Ende August initierte Bukowski ein Megagartengelage.
Er lud die wichtigsten Leute der letzten Jahre ein.
Jim Morrison.
Arthur Rimbaud und Paul Verlaine, die kein Bock mehr
auf schwule Fahrten durch Belgien hatten.
Jack London
Janis Joplin
Johann Christian Günther
Jack Daniels
Glenn Fiddich.

Am nächsten Morgen war das ganze Ausmaß der Orgie sichtbar.
Verwüstet war nicht nur Charles Garten,
sondern auch Goethes Garten glich einem Frontabschnitt
des ersten Weltkriegs, irgendwo bei Verdun.

Schnapsleichen lagen verstreut zwischen Gartenhaus,
Sonnenuhr und Fischteich.
Charles Bukowski kauerte auf einer Couch,
die Goethe unterhalb eines Apfelbaum platziert hatte
und gerne und innig am späten Nachmittag benutzte.

Er hing über einer Riesenschüssel
Und würgte Erbrochenes aus dem Gesicht.

Jetzt brannten alle Sicherungen bei Johann Wolfgang von Goethe durch.

Er schnappte sich Charles Bukowski,
der ein hochgradiges Delirium durchdämmerte,
schleppte ihn zum Zierfischteich
und ertränkte den besoffenen Dichter.


Moral:
Keine Ahnung.

Vielleicht die:
Unterschätze keinen Dichter.
Auch einen Goethe nicht.