Sie bricht am Ende auch durch das Bitumen, Entfaltet sich und strebt dem Blau entgegen: Sie ist der Grund, den Tod zu widerlegen. Selbst fast verdorrt ruht sie in Sand und Krumen,
Auf dass er komme, jener warme Regen, Der sie aus ihrem tiefen Schlaf erwecke. Sie ist viel mehr als Nutzen oder Zwecke Und sprengt Systeme: Ja, du musst sie pflegen,
Du musst sie hegen, in ihr denken, leben. Sie blüht und ist die Schönste aller Blumen Und will nicht nehmen; sie will immer geben.
Ganz warm umgibt sie dich, wie eine Decke: Sie leuchtet hell, man misst sie nicht in Lumen, Und wartet drauf, dass sie der Liebste necke.
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