Der Marktplatz:
ein verzauberter Brunnen
aus vergessener Zeit.
Sonntagmorgen
in weißen Hemden
bei Orgelspiel
und Andacht.
Jahrhunderte lang.
Die Hauptstraße in schneeweißem Licht.
Alle Wege führen hinaus in die Felder und das Moor
gen Holland.
Pfade, blind aus Mühsal.
Pfade der Vorfahren:
Grenzgänger, Handelsreisende.
Ich sehe eine Kutsche und schwarz glänzende Rappen.
Lautlos passiert sie die Kirche:
Gewölbe in Weihrauchdunkel,
das Gemurmel durch Jahre
Fernste Herkunft.
, das zweite hätte mit den "Pfaden" anfangen lassen.
