hinterhoffebruar

was schert sich der zerfledderte garten, das moos,

das auf den pflaumenbäumen im hellen nachmittagslicht

glänzt, wie ein kleiner glitzernder regenwald nach dem regen

im februar, was schert und kümmert es sich um den takt der ampeln,

der ein-und ausfahrenden züge, den supermarktkassen, an denen

die menschen wie lemminge ins leere blicken, den podcasts und

charts, die sie umgeben wie ein magnetfeld einen felsigen planeten?

drüben im garten, im hinterhof, schaukeln tauben im geäst, blinken

lachen aus frühem regen, in denen blassblaue wolken schimmern,

die hoch oben ihre bahn richtung see, richtung norden nehmen, ein

rostiges fahrrad, das einst hellrot glänzte, liegt mit verbogenen rädern

hinter einem schuppen, der schon zur hälfte von efeu umfangen ist,

im umwucherten herzen lagern rechen und harken und schubkarren,

dahinter in den wild dahingewürfelten steinbeeten die salbeisträucher,

alt und knorrig, nur wenige stimmen, nur weniges an leben dringt ein,

das reservat des späten nachmittags ist hier mit sich alleine, hässlich

schön nach dem winter, den regenfällen, den stürmen und den frostigen

nächten, nichts ist dieser welt zuwider, sie ist in ihr, mit sich allein

und ist nicht traurig oder glücklich, sondern hier hinter den häusern

und menschen, in der nacht und am tag und geht mit, wenn die sonne

kommt und geht mit, wenn sie geht, und geht, wenn es einst so kommt