Wir zerbröckeln unaufhaltsam an der Zukunft.
Stolz verliert seine welken Blätter.
Nichts tun verstummt kläglich über dem glühenden Rost.
Wer bringt die Boulevardpresse in die Wartezimmer?
Wir rutschen nervös am Schaukelstuhl herum.
„Der Nächste bitte.“
