In seiner Kneipe krochen Spinnen übern Tresen,
Und manchmal fiel der Fliegenschiss ins Bier,
Die Rosenschwestern spielten hier Klavier,
Und wenn er voll war, war er nie gewesen,
Kein Mensch, kein Name, nur der Suff umhüllte
Ihn wie ein Engelsblasen, das im Dunkeln kam,
Das ihm die Nähe aus den Augen nahm,
Das ihm Erinnerung wie Packpapier zerknüllte,
Wenn er dann nackt stand, vor sich selber nackt und alt,
Kam eine von den Schwestern, festgekrallt
Im Hals der andern, und die beiden sangen
Lautlos ein Lied von Liebesglut und Abendrot,
Dann starb er wieder seinen längst verpassten Tod,
Um den die Schwestern weiße Arme schlangen.
