das karussell dreht seine fragen aus holz geschnitzt, lackiert mit geschichte in jedes pferd ein anderes gestern eingespannt
im auge der bewegung kein stillstand nur das stille das mittig steht und alles zieht
du sagst: das ist kindheit ich sage: das ist kreisverkehr der kein ziel kennt außer die rückkehr
die musik ist zu laut für erinnerung und doch summt sie in den knochen nach bis in die nacht
wir fassen uns nicht an nur die stangen, vergoldet, fettig vom jahrmarkt
unsere blicke umkreisen sich selbst
hinter dem spiegel der fahrt verdoppelt sich die welt wird milchiger traum auf abziehbildhaut
wir steigen nicht ab wir lassen uns verlassen von der geschwindigkeit