Zehn kleine Sünder

O du, mein sündiger Spießgeselle,
noch glüht der Ofen, noch brodelt der Kessel,
und zwischen den Fellen,
wo der Met wie die Lust überläuft,
verheddern sich unsere Schatten
im Teppich aus alten Schwüren.

Dein Gürtel – ein Rätsel,
das ich mit den Zähnen löse,
während draußen der Nachtwächter
sein „Haltet Maß!“ ruft
und prompt von einer Fledermaus
ins Ohr gebissen wird.

Die Mägde tuscheln,
der Abt schielt verstohlen durchs Schlüsselloch,
und der Barde, halb betrunken,
dichtet Verse über unsere Lenden,
doch reimt sich auf „Begierde“
nur „Bier“ und „Verlier die Unschuld“.

Wir rollen im Stroh,
dass selbst die Stallknechte rot anlaufen,
und der Hahn, beleidigt,
kräht zum zweiten Mal,
doch wir, unermüdlich,
tanzen weiter auf dem Altar
der verbotenen Freuden.

Deine Finger – zehn kleine Sünder,
die auf meiner Haut Psalmen trommeln,
und ich, die Königin der Schatten,
verleihe dir den Titel:
„Ritter der lüsternen Runde“.

Die Glocken läuten Sturm,
doch niemand löscht das Feuer,
denn selbst der Pfarrer
vergisst beim Anblick unserer Spiele
sein lateinisches „Mea culpa“.

So schwingen wir weiter
zwischen Himmel und Hölle,
bis selbst der Teufel
uns einen Becher Met spendiert
und der Mond,
der ewige Gaffer,
vor Scham in den Brunnen springt.

©Sigrun Al-Badri/ 2025