es war ein punkt ein roter, bewegter punkt auf der haut des morgens eine falte im blattlicht, eine verirrung zwischen ahnung und wind
du zähltest die punkte als sei zählen ein schutz gegen das ungefähre, das sich auf deine hand setzte leicht wie eine möglichkeit
marienkäfer – keine käfer, keine heiligen nur schalen aus rot und versprechen mit flügeln aus flucht
du sagtest: sie bringen glück ich sah: sie trugen nichts außer flug und ein winziges zittern
sie blieben nie lang aber lange genug um uns etwas zu zeigen was wir nicht benennen konnten nur befühlen