Ein ganzes Leben gehen wir, die Flügel aufgespannt und wartend auf den nächsten Windstoß, durch ein Leben, welches wir nicht erschufen, aber beenden müssen. Ihr alle raucht, trinkt, liebt, ergötzt und ich habe all diese Süchte aufgegeben und suche einzig und allein nach Bedeutsamkeit. Es ist nicht die Angst vor dem Ende. Nicht der Tod an sich ist das Problem, sondern der Weg dorthin. Eines Tages werde ich mir die Frage stellen, ob ich Bedeutung gefunden habe. Vielleicht komme ich durch einen Unfall nicht mal dazu.
Das ist Angst.
Wer legt eigentlich fest, wie viel Bedeutung bedeutsam ist? Schon wieder verliere ich mich in Definitionen. Wenn Worte meine Sprache wären, hätte ich nicht so viele Probleme damit. Vielleicht sollte ich in Laute übergehen. Doch dann fehlt mir der zweite Mensch der mich beruhigt und sagt, dass alles seinen Weg ginge, wenn ich denn nur aufhören könne mich danach zu sehnen richtig verstanden zu werden. Denn Bedeutsamkeit schaffen ist das eine, aber das andere ist, es allen recht machen zu wollen. Jeder soll doch verstehen was ich sagen wollte. Analysiert niemals mein Geschriebenes - versteht es bitte einfach.
Ein Appell, über den ihr nur hämisch lacht.
Wenn ich mir vorstelle mich nie mehr wiederholen zu müssen, dann empfinde ich große Freude. Muss ich perfekt sprechen oder müsst ihr besser zuhören? Ihr werdet es wohl nie erfahren, aber ich weiß es. Denn ich bin allwissend. Fünfzehn Prozent erkennen darin den Sarkasmus, das habe ich selbst errechnet anhand meiner Gedanken. Ist dieser Text bedeutsam? Was finde ich in ihm? Habe ich ihn geschrieben, um mich selbst daran zu erinnern, dass nichts von Bedeutung ist, wenn ich es nicht selbst sehen kann? Oder geben andere Augen, die ihn lesen eine Bedeutung? Wir werden es nie wissen, außer ihr sagt es mir. Aber sagt es mir nicht. Unwissenheit schützt vor falscher Sicherheit und vor Worten.
Unser aller Wort hat Gewicht. Deshalb überlegt. Dann sprecht. Schweigt.
