da ist er noch
der knisternd brütend frühe sommernachmittag
so still und so heiß
leer der hofplatz
katzen und hühner entschwunden
in das land der schatten
die längst verstorbenen großeltern
ruhen im dämmer der kleinen stube
neunzehnhundertdreiundsiebzig
eine stunde aus der zeit hinaus gefallen
alles fügt sich in dieses eine bild
das nur einen augenblick lang
in diesem august gerinnt
die blätter der buchen
wie kleine silberne spiegel
die flirrende luftschicht kocht
über dem grauen glas des ackers
traumgefangen der flug der schwalben
blind in eine zeit hinein
die nie vergeht
und doch verschwindet
