staubiger acker in den todstunden des august

die traktoren wie schwere trübe tiere

aus stahl und eisen, wirbeln roten nebel

in den dunkelgelben himmel, fast

so, als befände man sich in einem mare

auf dem mars, ohne luft zum atmen,

und fern einer heimat, die zarte und

weiße blumen hatte, sowie bäche, die

fließendes wasser aus schneebergen brachten,

hier brennt eine kranke sonne und bricht

strahlen durch den dunst aus staub und

feinsten splittern aus stroh, der abend winkt

am horizont, ohne regen im atem

und tropischen nächten im gepäck, wie ein

verstorbener dicker onkel, schon in einem anderen

jahr und einer anderen gegend, zieht wandelnd

die zeit aus dem jahr