wind hat das weiße laken des schnees
von der müllkippe gezogen,
regen den dreck aus den augenhöhlen
eines puppenkopfs gewaschen,
einen plastikteller randvoll gefüllt,
in dem spatzen plustern und spielen.
aus der eben geschobenen fläche
ragt ein gitarrengriff, die gerissenen saiten
zu bizarren notenschlüsseln gerollt,
waren einst spielwiese flinker finger
deren riffs die charts erobern wollten.
zwei schritte weiter ein zerknüllter hut.
ausgebeult und neugefalzt
bietet er schutz vor der frühen sonne,
die tiefstehend mein auge blendet,
bei der suche nach verwertbarem,
auf den heiligen hügeln der zivilisation.
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