Verlieren werde ich,
wenn mein Herz
wieder die Oberhand gewinnt,
wenn meine Hand
jene Worte schreibt,
die unter meiner Haut brodeln,
in meinem Kopf wüten
und mich an die Grenze
der Verachtung für mich
führen.
Mein Verstand
muss mein Wächter sein,
aufhalten muss er,
was sonst wie eine Sturmflut
herausbrechen würde
und meinen Stolz,
meine Selbstachtung mit sich reißen,
und übrig bliebe
eine einsam-verlorene Schaumkrone
(mein letztes bischen ICH)
die im Sand
ins Nichts versickert.
