Offener Brief

Gefangen im offenen Briefumschlag,
sehe ich meine Familie in
Zeitlupe an mir vorbeiziehen.

Was will ich denn auch erwarten, wenn sie
immer wieder ihren Papierkram mit all dem
Seelenmüll auf mir stapeln und
mich aus den Augen verlieren?

Mit 12Jahren werde ich vom Arzt gefragt,
warum ich wieder nachts in mein Bett pinkle.
Das einzige was ich außer Schweigen
zustande bekomme ist ein Achselzucken.
Mehr nicht.

Mama will eine perfekte Familie haben
und Papa seine Ruhe, doch geraten sie oft
aneinander. Nachts streiten sie und
morgens bemerkt man auf dem Weg zur
Toilette eine neue Delle in der Tür….

Papa ist weg und Mama ganz komisch drauf.

Wieder einmal spüre ich nichts von Papa und
von Mama, nur ihren verkorksten Blutdruck, wenn
ich nicht das mache, was sie von mir erwarten.
Wie soll ich denn Mamas Anforderungen erfüllen,
wenn sie und Papa die Nerven verlieren und
ich unbewusst ihren ganzen Schrott abbekomme?

Bin ich nun etwa die schwarze Tinte der Erkenntnis
auf weissem Papier,
die sich insgeheim verschlossen hat und
darauf hofft endlich gelesen zu werden?

Doch, wer findet und liest mich?
Ich wünschte, ich wäre weg. Nein!
Meine fabrizierten Sorgen sollen
im Weiß verblassen. Ganz genau…

Verblassen...