Mein Lippenstift heute ist rot. Ich trage diese Farbe nur auf dem Mund, wenn ich härter sein will. Ich bin sauer auf dich. Immer noch. Wütend, dass du mir die beste Party meines Lebens geschmissen hast, bevor du beschlossen hast, zu gehen. Aber vor allem darauf, dass ich jetzt jedes Jahr an diese Feier denke und es jetzt niemanden mehr gibt, der sich so um mich kümmert. Geburtstagsgeschenke, die nichts mit mir zu tun haben. Dass ich jedes Jahr an diesem Tag heule, wie eine Dreijährige, weil. Weil. Ich kann es nicht mehr sagen, will es nicht mehr denken. Dass ich jetzt umziehen muss, weil du nicht mehr da bist. Ich habe mich dazu verpflichtet. Zwei Jahre, das war die Schonfrist. Ich hasse es Kisten zu packen, habe es immer gehasst. Acht Mal habt ihr das Mädchen im gelben Mantel an der Hand genommen und zwischen neue Wände gestellt. Wände, die ihr nichts hießen. Dieses Leben zwischen Kartons und aus Koffern, die immer gepackt waren.
All die Nachrichten von deinen Freunden, weil sie dich nicht mehr erreichen. Substitution. Ich sei dir ja so ähnlich. Du hast mich aufgegeben. Ich wünschte, ich könnte dasselbe von mir über dich sagen. Ich wünschte … Das Leben ist kein Wunschkonzert, sagt Finn. Wie recht er doch hat.
