Ich schreibe heut' ein Nixgedichtungereimt versmaßlos unpoetisch Die Rezensenten stöhnen auf: ein kleines Lichtist dieser Wicht. So etwas woll'n wir nichtEr passt nicht rein in uns'ren hehren Kreisder Literaten. Wissen mehr als was er weißDoch ich erfreue mich am asozialen Versgenieß' pervers die Lust am fremden Schmerz