Sommer

Die Grillen sind wieder da. Jahrelang hörte ich das Geräusch in meinem Garten nicht. Ich werde in die Kindheit zurückgeworfen, das Fenster weit offen, wie in Omas Haus, ein Konzert auf der großen Wiese. Der 23:00 Nachtgüterzug, er donnerte durch das Höllental, schien endlos zu sein. Opa sagte, der bringt Rohstoffe, auch Autos, eigentlich war er zuständig für das Grobe. Für mich war er der Bass zum Grillenkonzert, gehörte dazu. 

Es kühlte ab, der Wind geht, zieht nur zaghaft in die Wohnung. Vorhin hat es geregnet, ich hob die Badeschuhe für den Garten auf, darunter war es trocken. Schuhabdrücke erinnern nun an das Drückende, fast schon Erdrückende. Fledermäuse fipsen schwarmartig um das Haus, ich sehe sie schattenhaft am Himmel kreisen. Die Seele atmet durch die Abkühlung auf. "Kind, sitz nicht auf dem Fensterbrett, du kannst dich verkühlen, dein Körper ist noch ganz erhitzt von der Hitze!", so die Großmutter. Sie schloss die Türe hinter sich, wusste, sie redete ins Leere und kam nicht mehr ins Zimmer. 

Die Hand hinausstrecken, den kühleren Wind spüren, lächeln. Das Fenster schließen, es kommt gleich ein Unwetter. Wobei der Name wohl klingt nach der Hitze. Nicht für die, denen vor ein paar Tagen der Hang ins Haus kam. Murenabgänge, sagten sie, es regnete tagelang. Hier gibt es keine Muren, auch keinen Hang. Nur Gras, Gärten, Bäume, Häuser und Beton. 

Das Fenster ist geschlossen. Keine Grillen mehr, nur noch das Surren einer Mücke.