Der Bauer pflügt draußen in der Nacht die Erde um, Scholle für Scholle, grelle Scheinwerfer zersplittern das Dunkel des schreckhaften Waldes und die Kreaturen flüchten unter die Steine. Mondlos ist der Himmel, kein Stern funkelt aus der Ewigkeit; die schwarze Welt entflammt unter Neon und Gas und Donnergrollen.
Was ist los mit diesem Mann.
Auf den Feldern der Entseelten tanzen die Nephilim über den Gräbern. So schwer ist es, nicht an das Böse zu glauben.
Die dunkle Projektion der Engel im Spiegel astraler Seen will nicht begreifen, nicht erkennen; nicht wollen wir hören oder sehen der Schmerzen wegen und des einhergehenden Wahnsinns, der längst unseren unbedarften Glauben prägt. Immer geht es weiter, die Morgen nahen stets und die Sonne brennt jeden Tag aufs neue. Wir dachten, wir kennten das alles schon, und immer war es neu und eine schreckliche Eröffnung des alten Unsagbaren.
Was war jemals so, wie es war.
Bei Alex steht diese alte Wurlitzer aus den 60ern, keine Ahnung, in welchem belgischen Schuppen die stand, jetzt ist sie hier, bei ihm. Clara schaltet den Strom an der Steckdose ein, blickt in die glitzernde Apparatur mit den schwarzen Vinylscheiben, bewundert die bunten Lichter und drückt eine Nummer auf dem Auswahlblock, eine Auswahl von vier Buchstaben, A, B, C, D, und eine Zahl von 1 bis 26. Die Musikbox steht an der Stirnseite am anderen Ende des Zimmers; meine Brille liegt auf dem Tisch. Das Plattenrondell dreht sich, die Wurlitzer blinkt und rasselt, dann hebt sich die Single an den Tonarm bis Creedence Clearwater Revival zu spielen beginnt. Der Sound ist großartig, schöner fetter Bass, starke Mitteltöne. Clara setzt sich zu mir auf das Sofa, wir lächeln uns an und hören die Musik. Dann will ich auch einmal ein Lied auf der Tastatur mit den schweren quadratischen Knöpfen drücken. Ich nehme das B und ich nehme die 4. Das Rondell dreht sich, ich wende mich zurück zum Sofa, ein kurzes Knistern und es läuft: Creedence Clearwater Revival. Clara und ich schauen uns verblüfft an. Das lief doch gerade! Das hast du doch gerade gedrückt! Und wir lachen. Das ist Telepathie, Kind! Wie hoch ist die Chance, den selben Titel ausgewählt zu haben wie meine Tochter: 26 hoch 4. Wir sehen uns grinsend an. Das hast du gut gemacht, Kind. Was auch immer es war.
Und die Sonne scheint hell.
© Rainer M. Scholz
