In einer Kneipe auf dem Land nach einem langwierigen, stolpernden und ermüdenden Disput am Tresen. Das Dämmerlicht flackert über dem bauchigen Glas mit den Soleiern. Der Mann hinter der Eichenholzimitattheke wischt Gläser aus und schaut mit einem halben Auge die Nachberichte der Bundesligaspiele in dem kleinen Fernseher unter der Zimmerdecke des Schankraumes.
Draußen pfeift der Wind scharf um die Ecken. Wahrscheinlich der Klimawandel. Oder etwas anderes. Die grauen Straßen sind wie leergefegt.
Und auf den stabilen und dennoch wackeligen Barhockern?
„Du benutzt doch auch Russengas, wenn du deine Zigarette anzündest.“
„Nein, ich benutze Furzgas.“
„Was?“
„Das presse ich dann beim Morgenschiss durch eine kleine Kanüle in den Druckbehälter des Feuerzeuges. Da gibt es extra so Aufsätze bei den Vietnamesen in Polen.“
