Maier

Geht der Maier ins Theater

hat er kaum noch Appetit

auf die Sprachkultur, die hat er

nicht! Igitt … igitt … igitt!

Dieses Reden nach dem Buche,

in dem Schauspiel, ist nicht seins -

Maier setzt mehr auf Versuche

eines Lallens, Hüpfens, Schreins.

In der Oper, findet Maier,

ist man auch auf falscher Spur -

nirgendwo spontane Schreier,

nur gepflegte Sangs-Kultur.

Stundenlang brüllt dort ein Schniedl

Akademisches ihm vor,

dabei wär des Volkes Liedl,

aus dem Publikum, das Tor,

welches sich ihm, via Ohren,

in sein Herz geschossen hätt.

Doch den meisten Opern-Toren

hängt vorm Kopf ein Notenbrett

das spontane Kunst verhindert,

von der Maier sehr viel hält.

Darum scheint er recht vermindert

Maiers Hang zur Opern-Welt.

Maier sitzt auch in Konzerten

philharmonischen und so,

den romantischen, begehrten,

doch sie stimmen ihn kaum froh.

Vorne steht ein schwarz Befrackter

und schlägt Zacken in die Luft,

doch die Menge angesagter

Stücke ist sofort verpufft,

denn dem Maier sind die meisten

zu gekonnt, gefeilt, gewollt.

Was Alternatives leisten,

wünscht hier Maier und er schmollt,

denn des Maiers kühne Ohren

öffnet eher Lärm und Pein.

Ungekämmt und ungeschoren,

sollten ihm die Künste sein.

Maier leidet, Maier dürstet,

Maier steht auf Bumm-Trara.

Er scheint auf Krawall gebürstet

und ab morgen nicht mehr da.