Die Systeme spielen sich selbst aus
und hinterlassen einen schreibenden Charakter
in ausgepresster Tinte würde ich gerne sagen
doch es sind schwarze Löcher
aus denen Wurmgedanken kommen
vor weißen Bettlaken
in denen niemand mehr schläft
sie spuken umher und flehen nach Kräften
die Eltern gaben dir die Kirche
und die Kirche gab dir Eltern
und sie nahmen sie wieder
und hängten dich an einen Faden
mit dem du allmorgendlich
die Zwischenräume säubern sollst
damit das weiß deines Lächelns
vor und von ihnen bleibe
und nun stehen sie wieder da
im reingewaschenen Shirt
mit dem deine Madonna, so dachtest du
letzte Nacht noch einschlafen wollte
aus dem Dorf wird die namenlose Stadt
aus dem Leid wird seelenlose Genugtuung
aus zwanzig Schülern wird ein Lehrer
aus dem einen Gesicht wird ein anderes Gesicht
die Freiheit versprochen in Büchern aus dem Blütenland
während der Krieg in einem Paradies tobt
dass du nie gesehen hast
dir aber einverleibt um den Bauch hängt
wie eine Gürteltasche von Welt und ohne Inhalt
auch damit und von dort solltest du verschwinden
zurück und vorwärts
in eine Welt die niemanden will
die sich aber zum gewollt werden herausputzt
und ihren Platz unter einem Himmel einnimmt
der die schwarzen Meere so schön blau macht