Vielleicht
ein Fenster,
das sich
am Morgen
noch immer
dem Licht öffnet,
weil unsere Hände
es jahrelang
so getan haben.
Vielleicht
der Staub,
der sich
auf einem Buch
niederlässt,
ohne zu wissen,
wessen Geschichte
er bewacht.
Vielleicht
bleibt
ein Duft
im Holz
eines alten Schrankes.
Oder
die Gewohnheit
eines Gartens,
jedes Frühjahr
wieder
zu blühen,
als hätte
Abschied
niemals
das letzte Wort.
Vielleicht
erinnern sich
Steine
länger
als wir.
Sie tragen
Schritte,
die längst
keine Schatten
mehr werfen.
Und irgendwo
hebt
ein Vogel
den Kopf,
weil er
denselben Ast
findet
wie gestern.
Was bleibt,
wenn wir gehen?
Vielleicht
nicht
unser Name.
Vielleicht
nur
die leise Veränderung,
die wir
im Herzen
eines anderen
zurückgelassen haben.
Wie Wasser,
das längst
weitergeflossen ist,
und dennoch
den Stein
für immer
anders
kennt.