Rom

rom, vielleicht

beginnt es im hals—

dieses trockene gefühl

von stein, der sprechen will

zwischen zwei straßen

verliert sich ein name,

bleibt hängen

im eisen eines balkons

du hebst den kopf

und alles ist höhe:

fenster, die nichts verraten,

und himmel,

der sich nicht entscheiden kann

es riecht nach hitze

und nach etwas,

das einmal wasser war

auf den stufen

sitzen minuten,

eng nebeneinander,

als hätten sie angst

vor dem weitergehen

eine katze

blinzelt durch jahrhunderte,

ohne sich zu bewegen

und du—

nur für einen moment—

glaubst,

dass stille

hier nicht abwesenheit ist,

sondern eine form

von geduld