Einst dachte ich, es sei
das Ende, doch war es nur
ein weitrer Akt.
Der Vorhang senkte sich,
ich sah auf meine Hände,
sie ähnelten nicht einem Artefakt.
Sie sind gewöhnt, sich zu gestalten,
was Schliff noch braucht und eine Form.
Sie sind geschaffen, in der Welt zu walten,
ihr auch zu weichen wäre nicht die Norm.
So zeichnen Kreise sie um Kreise
und gleichen dabei einem Baum,
und zeichnen sie auf eine Weise,
als hätte dieser einen Traum
Von Händen, die dereinst ihn schufen -
und die nun suchen,
nichts als Suchen.
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