die Rose

Ein Morgen trübt sich ein. Er hält den Blick gesenkt;
dabei ist ihm der Weg nur allzu gut vertraut.
An jeder Hauswand klebt ein Fetzen Grau, umsonst
gräbt er nach einem Traum der letzten Nacht, doch dann

der Dichter sieht –
die Rose blüht

ein Stummer schweigt
ein Blinder eilt

Im ersten Augenblick betört ihn nur der Tau
auf ihrem Mund, im zweiten ist es wohl der Duft
nach Orient, Kytheras Strand und rotem Schaum.
Den dritten braucht es nicht, er ist ihr längst verfallen.

der Dichter ruft –
die Rose blüht!

der Stumme lacht
der Blinde weint

Behutsam kleidet er die Blüte in ein Wort
und streichelt sie mit einem weiteren, dann hüllt
ein Schleier sanfter Traurigkeit die Blume ein;
im Kummer ist die Anmut ganz besonders schön.

der Dichter singt –
die Rose weint

der Stumme flucht
der Blinde ahnt

Bald gleicht sein Lied der Wolke, spendet tröstend Regen,
um gleich darauf als Sonnenlicht nach ihr zu greifen.

Ein Wind zieht auf, im Nu verweht sind Tau und Schleier,
zupft kühn an jedem Blatt und raunt 'jetzt bist du mein ...'

die Rose lacht

der Blinde staunt
der Stumme jauchzt

der Dichter weint